Meu jardim era só teu, mas ele se arruinou aos poucos. Foi morrendo e secando com sua próprias lágrimas de dor sendo derramadas. E então fracassado meu jardim morreu, em teus braços que pouco se importou com minha partida, as rosas vermelhas que incendiavam a noite secaram, caíram ao chão por uma morte em vão. As tulipas claras, acalmavam a tarde com o aroma bom, de leveza incomparável dançavam e cantavam junto aos pássaros amarelos que irradiavam os dias bonitos daquele lugar. Mas enfim, existia no fim do jardim, repleto de cores, aromas e amores um lírio, próximo ao abismo que insistia em viver, que clamava por teu calor. Teus cuidados, amor. E esse lírio era eu, mas você se desprendeu, se desgarrou. E eu fui murchando, fui morrendo e me acabando. O céu nublado, continuava nublado. Sem chuva, só lágrimas regavam a terra. Lágrimas de dor, decepção, vazias de amor, mas certo dia ouvi barulhos de passos trémulos. Com medo ou não, o caminhar era vagaroso, bem devagar. Se arriscou, e tentou. Meu jardineiro voltou. Ou será que não? Voltou sim, mas era outro. O novo jardineiro com seu novo jardim e o céu não desabou, e o sol novamente raiou. E diante do abismo ele me cuidou, mesmo sabendo que poderia morrer. Foi então que percebi, aquele jardineiro me amou. E eu amei a ele também. O lírio claro, pode desbrochar, reviver. Reamar.